20

Uma amiga minha, um ano mais velha, disse-me após o seu 18º aniversário que "Afinal fazer 18 anos não muda nada". Ao que eu respondi, meia aparvalhada "Claro que não muda nada! O que haveria de mudar??". E de facto não há nada para mudar. É meramente simbólico.

Dois anos idos dou por mim em semi-pânico a pensar que estou no meu último ano como teenager. 6 meses e puff. 20 anos. "Que idade tens?" "Desa...Vinte!". "20 anos? Estás tão grande" "Não estou assim tanto..." (Adoro quando me dizem que estou muito grande quando é óbvio que 1,57m só é "grande" para um Umpa Lumpa. )

Mas caramba, o que é que isso interessa? Ao que parece interessa. Pelo menos ao meu subconsciente.

Parece que trocar o 1 por pelo 2 é um sinal que devia ter feito mais desta vida. E que já vou tarde.

Que a partir de agora vai ser mais sério. Que os tempos áureos já lá vão. Oooh a dor! A tragédia! O horror!

Ouvimos a vida toda os nossos velhos a dizer "Quem me dera ter a tua idade..." ou "Já estou velho para isso...". E damos por nós a achar que a vida acaba aos 20. E que depois é trabalho-casa-trabalho. 

Mas no meio da turbulência, e num rasgo de racionalidade lembro-me: 

Porra, vou fazer vinte anos, não vou fazer 80!